Mariano Dupont en Jam...
Antilibros en Jam...
Cucurto en jam...
Funes en Jam... Pintos musicaliza...
Gaby Vex en jam... FranDiGiani musicaliza...
Incardona en Jam...
Jeanmaire en jam... musicaliza Clarise Morenò
El público del jam...
GRACIAS A TODOS!!!! Haidu...
Soy un escritor del yo. Escribo solamente cosas verdaderas, cosas que me pasan. Sería incapaz de recurrir a trucos despreciables – por ejemplo, inventar una trama. Las mentiras no van con la relación que intento establecer con mis lectores. Con ustedes, vamos. Ustedes son mis amigos. Y a los amigos no se les miente.
Los escritores del yo tenemos un código, una ética. Casi leyes. Entre nosotros, y sabemos muy bien quiénes somos, nos vigilamos, pero no como quien se persigue sino como uien cuida a un hermano. Vigilamos que nuestra prosa no derive hacia lugares falsos. Odiamos la falsedad antes que nada. ¿Un rey tebano que se acuesta con su madre? Nunca. ¿Una selva en la que conocen el hielo por primera vez y llueve durante años? Háganme el favor. Y así sucesivamente.
Entonces, yo les puedo contar lo que me pasó, lo que vi, las cosas que hice. Yo les puedo contar lo único verdadero que tengo. Mi vida. Fuera de eso, nada. ¿Qué más hay?
Hay un peso en lo cierto. Hay algo que el lector reconoce, que agraece. Hay más verdad en mi lista del supermercado que en las obras completas de todos los novelistas fcticios. Y entonces, los escritores del yo somos los únicos escritores. Sólo nosotros vivimos: están los que creen que sólo alcanza con contar anécdotas, pero no. Está también el arte. A cualquiera le pasa algo, cualquiera puede escribir unas líneas. Esta cualquiera. Y estamos los escritores del yo.
Aunque, claro, no somos todos iguales. Hay algunos que tienen mejor material. No dotes, porque, ya lo ven, no es necesario (no es aconsejable) torcer el lenguaje, forzar los giros, sobreactuar las palabras. La pirotecnia no es verdadera. Pero sí hay algunos que tienen vidas más ricas en literatura del yo.
Nacer en una villa miseria, arrastrarse por el barro entre botellas rotas y bebñes drogados, salir de la mugre. Eso, para nosotros, es como sacarse la lotería.
Tener historias obscuras es otro capital importante. Familias nobles venidas a menos, hermanos que se perdieron, muertes trñagicas, enfermedades incurables. Qué no daría por algo así. Qué no darían ustedes, lectores, amigos, por que me sucediera algo así y se los contara.
Divorcios. Enviudar. Engañar, ser engañado. Trabajar en un buque mercante. Recorrer los burdeles de un puerto africano. Tener una vida conflictuada, pero no tanto como para que ustedes se espanten. Sufrir lo necesario, flotar hasta la superficie, escribirlo, sumergirse. Éxito garantizado.
Pero mi suerte es peor. Mi suerte es peor que si no me pasara nada. Mi suerte es, de entre todas las desgracias, la más desgraciada. Y así sucesivamente.
Y qué le gusta, ¿si se puede saber?
No sé, usted no va a entender, usted se la pasa pensando en Buenos Aires.
Natural, no, somos de acá.
El mundo es más grande y en Buenos Aires no hay cielo ni es azul.
Déle, anímese, cuénteme lo que le gusta.
Concha Buika.
Linda palabra, Concha.
Linda, sí.
Aunque vio que la gente la usa pa cualquier cosa.
¿A la concha?
No, no, cómo se le ocurre. Me refería a la palabra.
Llega el último jam de escritura del año con la maravillosa novedad de que el jam de escritura comienza a traspasar fronteras. En el 2010 abre sus puertas en México (a partir de enero), Barcelona (a partir de febrero) y Montevideo (a partir de marzo), con autores de cada país y con invitados argentinos.
En el último Jam de Escritura del año contaremos con la presencia de dos escritores ganadores del premio Clarin de Novela:
FEDERICO JEANMAIRE
Nació en Baradero, en 1957. Ha escrito numerosas novelas, entre ellas Mitre (Norma, 1998 y Seix-Barral, 2005), Premio Municipal de Literatura, Vida interior, Premio Emecé 2008 y, recientemente, acaba de obtener el Premio Clarín por Más liviano que el aire. Le gusta leer a Sarmiento, a quien le ha dedicado una de sus novelas, Montevideo (Norma 1997 y Seix-Barral 2009), y también a Cervantes de quien no sólo ha escrito una novela, Miguel (Anagrama, 1990), si no también el ensayo Una lectura del Quijote (Seix-Barral 2004) y una adaptación para jóvenes de dicha obra (Emecé, 2005).
PABLO TOLEDO
Publicó las novelas Se esconde tras los ojos (Premio Clarín de Novela 2000), Tangos chilangos (www.tangoschilangos.wordpress.com), y cuentos en diversas antologías. Su tercer novela, Los destierrados, fue publicada recientemente por la editorial El fin de la noche. Es el editor de la sección de cultura y espectáculos del Buenos Aires Herald.
Antilibros en el jam
TE QUIERO
TUS CALLOS SON MI LUJURIA
TUS BESOS SON MIS ABISMOS
Y YA NO SOMOS LOS MISMOS
AUNQUE TENGAMOS LA FURIA.
SI TE QUIEBRO ES PORQUE SOS
MI FRÁGIL MADERA BALSA
MANDE UN TRAGO, OBLIGO Y TOMO
no quiero tu imagen falsa
no quiero saber de vos
TUS HIJOS SON MI CASTIGO
BARRERA DE NUESTRO AMOR
ME CAGO EN ESTE DOLOR
¡VOLVERÉ A SER TU AMIGO!
TU VIDA NO ES TUYA NI MÍA
TU VIDA ES DEL SEÑOR
ME HARÉ UNA VASECTOMÍA
Y ME AGUANTARÉ EL DOLOR.
LA BOCA NO SE EQUIVOCA;
NOS REFUGIA DEL ESPÍA
EN UN TELO DE LA BOCA
UNA TARDE FUISTE MÍA.
SI, TE QUIERO PORQUE VOS
SABÉS AGUANTARME TODO
Y EN LA CAMA, CODO A CODO
SOS MÁS GROSSA QUE KATE MOSS.
Y POR TU SEXO SENTIDO
Y EL CONSEJO DE TU HERMANA
QUE TE PIENSE EN LA MAÑANA
COMO SI FUERAS EL FIDO.
Y PORQUE AMOR NO ES MASCOTA
NI CÁNDIDO DISIMULO
VULGARIZO TU DERROTA
SI USO LA PALABRA ‘CULO’
O “TE REVUELVO EL GUISO”
YA VES, ESTE ES MI PAÍS
PATRIA DONDE MORA EL CUIS
JUGUETÓN, AUNQUE PETISO.
SI, TE QUIERO PORQUE VOS
SERÁS QUIEN A MI ME ELIJA
Y CON TU HERMANA LAS DOS
ORDEÑAN MI ENHIESTA SOMOS MUCHO MÁS QUE DOS.
Mazzeo, Riera, Marchetti 2009
Incardona en jam. Septiembre 2009. Librería Hernandez
Unos meses después de aquel mismo año, 1989, cuando ya Carlitos el ciruja habia concluido su historia y no venía más por el barrio, se produjo sobre la zona sudoeste del Conurbano un fenómeno climático particular. Cada día fue calcado al anterior. De tal hora a tal hora, llovía, de tal hora a tal hora, salía el sol, de tal hora a tal hora, se nublaba y salía el arco iris. Estas condiciones fueron propicias para las poinsettias, conocidas popularmente como estrellas federales debido al color rojo punzó de sus hojas, que cubrieron por completo la zona de Villa Celina. El barrio, de este modo, quedó enterrado en flores, bañado en sangre vegetal.
Manifestaciones sociales y religiosas tomaron las calles. Para algunos, se trataba de un milagro, para otros, era una plaga y veían en aquel acontecimiento el principio del fin, la inminente destrucción de La Matanza, tal vez del país entero. Porota y las mujeres de Giribone empezaron a salir durante las tardes, para leer el apocalipsis en plena calle, sembrando el pánico.
El 8 de diciembre, día de la Inmaculada Concepción, la avenida Olavarría lucía repleta de gente, que había llegado tanto de barrios vecinos como Tapiales, Madero y Lugano, como de otros más alejados de la Capital o incluso de las provincias, que llegaba para ver con sus propios ojos el fenómeno.
